Dès qu'elle a su que la propriété était à mon nom, elle a commencé à en parler comme si elle appartenait à sa famille.

« La famille de mon fils a aussi des droits », disait-elle à ses proches, à ses voisins, et même aux ouvriers qui réparaient la clôture. « Cette maison nous appartient à tous maintenant. »

Ce n'était pas un commentaire isolé. C'était une habitude. Une façon de tester ses limites.

Trois mois avant son soixante-cinquième anniversaire, elle a annoncé qu'elle le fêterait là-bas. Pas demandé, annoncé.

« Je vais préparer le déjeuner dans le jardin », dit-elle. « Il y a de la place pour tout le monde, et ce sera plus joli sur les photos. »

Je lui ai dit que cela me mettait mal à l'aise. Sergio m'a demandé d'être patient.

« Ce n'est qu'une journée, mon amour. »

Mais avec elle, ce n'était jamais qu'une seule journée.

Elle est arrivée à l'improviste. Elle a tout chamboulé. Elle a remis les coussins en place. Elle a changé les rideaux. Elle a étiqueté les boîtes de ma cuisine comme si elle marquait son territoire.

Le pire ?

Elle avait des copies de mes clés.

Je me souviens encore du frisson que j'ai ressenti une semaine avant mon anniversaire, lorsque j'ai surpris Sergio en train de fouiller dans mes documents au bureau.

« Que fais-tu ? » ai-je demandé.

Il s'est figé. Il a refermé le dossier trop vite.

« Rien… je regarde juste quelques papiers. »

« Quels papiers ? »

Il hésita.

« Ma mère pense qu’il serait préférable que la maison soit à nos deux noms… vous savez, puisque nous sommes mariés. »

Je n'ai pas ressenti de colère.

J'ai ressenti une clarté d'esprit.

Le soir même, j'ai appelé mon avocat, Ricardo Saldaña. Le lendemain, j'ai changé les serrures, désactivé les commandes du portail et installé une autre caméra dans mon bureau.

Je ne l'ai dit à personne.

J'ai attendu.