Miles laissa échapper un lent soupir.
« D'après ce que je vois… la prison. Preuves fabriquées, sabotage réglementaire… et peut-être même pire. J'ai trouvé des messages anonymes. Si elle n'arrivait pas à te faire signer le divorce et à t'éloigner, ils comptaient te détruire. Elle a vendu son alliance il y a six mois. Un collier aussi. On dirait qu'elle les payait pour qu'ils te laissent tranquille. »
Grant fixa le mur de marbre, sans rien voir.
Miles reprit la parole, d'une voix plus douce : « Grant… elle ne t'a pas trahi. Elle a pris le coup à ta place. »
Pendant un instant, le seul bruit que Grant entendit fut celui du restaurant au-delà du couloir : le cliquetis des verres, les rires, la luminosité artificielle de la vie normale.
Puis le passé se réorganisa dans son esprit.
La façon dont elle évitait son regard quand elle mentait.
Le tremblement dans sa voix.
La façon dont ses mains tremblaient — non pas de culpabilité, mais de peur.
Il a couru.
Il a fait irruption dans la cuisine, a poussé la porte de derrière et s'est enfui dans la ruelle.
« Elena ! »
Elle se trouvait toujours près du mur où il l'avait laissée, mais un de ses genoux avait flanché. Sa main était pressée contre son ventre, la sueur perlait sur son front malgré l'air froid de la nuit.
Lorsqu'il l'a rejointe, elle glissait lentement le long du mur de briques.
« Hé, regardez-moi ! »
Ses yeux s'ouvrirent faiblement.
« Ma tête », murmura-t-elle. « Je ne peux pas… je ne vois pas bien. »
Une panique glaciale s'empara de lui.
Un souvenir a refait surface — un passage d'une brochure prénatale qu'ils avaient lue ensemble en riant de leur avenir.
Maux de tête intenses.
Gonflement.
Troubles de la vision.
Danger.
Il s'est agenouillé devant elle. « Depuis combien de temps cela dure-t-il ? »
« Ça n'a pas d'importance. »
« Elena ! »
Elle tenta faiblement de le repousser. « Termine ton marché. »
Il la regarda, incrédule. Puis il sortit son téléphone et composa le 911.
« Femme enceinte d'environ huit mois. Maux de tête intenses, troubles de la vision, gonflement. Urgence possible. Nous sommes derrière le Sterling Room, sur la 57e Rue Ouest. »
Elle s'accrocha à son bras. « Si Victor et Mason découvrent… »
« Arrête », dit-il, la voix brisée. « Tu ne portes plus ce fardeau seul. »
Lorsque les sirènes ont retenti dans la nuit, Grant se fichait bien de savoir si le contrat avait été signé, si les investisseurs restaient ou si l'affaire du restaurant avait capoté.
Tout ce qui comptait, c'était Elena tremblant dans ses bras — et l'horrible constatation que, pendant qu'il la haïssait depuis des mois, elle s'était affamée, avait travaillé, menti et avait tout sacrifié pour le protéger.
Et maintenant, elle et le bébé risquent d'en mourir.
Partie 2
Aux urgences, le chaos régnait sous la lumière crue des néons.
Dès qu'Elena franchit les portes de l'hôpital, le cœur de Grant se mit à battre la chamade. Les infirmières prirent sa tension et commencèrent aussitôt à lui donner des instructions à toute vitesse. Un médecin en blouse bleu marine se pencha sur le brancard.
« À quel stade ? »
« Trente-quatre semaines », murmura Elena.
Le médecin fronça les sourcils. « Et vous avez travaillé debout ? »
Elena ferma les yeux.
Grant a répondu à sa place : « Oui. »
Le visage du médecin s'est durci. « Sa tension artérielle est dangereusement élevée. Il y a un risque de prééclampsie sévère. Nous intervenons immédiatement. »
Ils l'ont emmenée d'urgence au bloc opératoire.
Grant a suivi le mouvement jusqu'à ce qu'une infirmière le bloque au niveau d'une ligne rouge peinte sur le sol.
« Réservé à la famille. »
Il la fixa du regard.
Famille.
Le mot semblait fragile après tout ce qui s'était passé.
Elena tourna faiblement la tête sur la civière.
"Accorder."
Juste son nom — doux, apeuré, lui faisant encore confiance.
«Je suis là», dit-il.
