« Fais tes valises, Liam. Tu n'es plus mon fils. Ta mère est partie, et je n'ai plus aucune responsabilité envers toi. »
Il n'a pas protesté.
Il n'a pas pleuré.
Le garçon de douze ans s'est simplement baissé, a ramassé son sac à dos déchiré par terre et est sorti dans la nuit froide.
Et le plus troublant ?
Aucune culpabilité. Aucune hésitation. Juste un étrange sentiment de soulagement, comme si un poids venait enfin de m'être enlevé des épaules.
Je m'appelle Adrian Cole, et j'avais trente-six ans lorsque ma femme, Marina, est décédée subitement d'un AVC. Son décès a bouleversé notre foyer du jour au lendemain. Mais elle ne m'a pas laissé seul.
Elle a quitté son fils.
Liam.
Un garçon calme et observateur, aux yeux marron foncé, qui venait d'avoir douze ans.
