Je restai figée près de l'îlot de marbre, serrant contre moi une tasse de café en céramique glacée depuis deux heures. Mes yeux étaient gonflés, ma poitrine oppressée par un chagrin suffocant et pesant qui m'empêchait de respirer profondément. Je portais un vieux pantalon de survêtement de Joel et un t-shirt délavé, complètement perdue dans le vide soudain et silencieux de ma propre maison.
Mais le silence qui régnait dans la maison avait été brisé.
Je regardais, complètement hébétée, mon beau-frère, Spencer, traverser mon salon, un mètre ruban à la main. Il avait trente-deux ans, un parasite perpétuellement sans emploi qui vivait aux crochets de sa famille. Il fredonnait un air joyeux et sans mélodie, tout en tirant vigoureusement le mètre ruban sur mon parquet, calculant la surface et prenant des photos de mes meubles anciens avec son téléphone portable. Il ressemblait moins à un frère en deuil qu'à un huissier de justice jubilant inspectant une propriété saisie.
En face de moi, près de l'îlot de cuisine, se trouvait Carla Fredel, ma belle-mère.
Carla était une femme aux traits anguleux, au Botox hors de prix et à l'avidité sociopathique et prédatrice. Elle portait un blazer gris cintré, une allure autoritaire, et ses cheveux étaient impeccablement coiffés. Elle n'avait pas versé une seule larme aux funérailles de son fils aîné. Elle ne m'avait pas pris dans ses bras. Et aujourd'hui, elle n'avait même pas daigné s'enquérir de la façon dont sa petite-fille de trois ans, Maya, vivait la disparition soudaine de son père.
Elle n'était pas là pour pleurer. Elle était là pour mener une prise de contrôle hostile.
« Le cabinet d'avocats de Joel a été entièrement bâti sur mon capital initial, Miriam », déclara Carla. Sa voix n'était pas empreinte de tristesse ; elle sonnait comme du gravier qui grince — froide, abrasive et inflexible. « L'acompte de trois cent mille dollars pour cette maison ? C'était le mien. Les fondations du cabinet, le portefeuille de clients, le prestige du nom Fredel — tout cela m'appartenait. »
Je la fixai, la gorge irritée. « Carla, Joel vient de mourir. Les funérailles ont eu lieu il y a quatre jours. Pourquoi fais-tu ça maintenant ? »
Carla ne broncha pas. Elle prit une cuillère en argent et l'aligna méticuleusement avec le bord d'un set de table.
« Parce que le deuil n'arrête pas le commerce », lança Carla, ses yeux sombres fixant les miens avec une intensité glaçante. « Je suis une femme d'affaires. Je suis là pour récupérer mes dividendes. Je suis là pour préserver l'héritage de mon fils avant que vous ne le dilapidiez. »
Elle fouilla dans son sac cabas en cuir de marque et en sortit un épais dossier juridique au style agressif, qu’elle laissa tomber sur l’îlot en marbre avec un bruit sourd .
